Y l'nyctal, le poète raté, qui vient se la raconter,
J'ai comme le sentiment qu'on t'a pas sonné !
Voilà des mois que tu t'excites autour d'un jeu,
Et maintenant que tu l'as acheté, t'es heureux,
Bien entendu qu'il fonctionne pas, entre tes mains
Tout s'éclate, car tu sais quoi ? T'es pas malin.
A ta naissance, on a voulu te bercer trop près du mur,
Depuis, plus d'espoir pour toi d'être quelque peu mûr.
Dans ton cerveau, y a à peine un petit noyau,
Sitôt qu'on le secoue, t'as le sang qui boue,
La colère passée, tu redeviens un raté,
En fait de poète, tu es juste très bête !
L'autre jour je t'ai vu dans un sacré bordel,
Et j'ai vite compris que tu étais maquerelle !
Y a pas à dire, c'est un beau business
Il y a des rumeurs qui courent sur les artistes
Merci de les nourrir, espèce de fils de nudiste
Et moi, tu sais quoi ? Je retourne à ma NES.