DeletedUser
Guest
L'Apothéose du Buisson Rose
J'ai vu que le modérateur d'inopportunité craignant à l'inactivité d'un topic parfois sans réponses, a promptement craché et jeté le sujet de mes " trucs " (pourtant si émerveillant/merveilleux) dans le plus profond des oublis des trépassés: les archives. Aussi, contre cet anti-jeu d'une cruauté rare (je rigole guarda, faut pas prendre çà au sérieux.. nooon, mord pas! xD), je lance ce nouveau sujet par un nouveau poème déjà posté sur le forum des merveilles (les autres, celles des autres =O... Non mais, mon forum mais les merveilles des autres.. non? bref...)
Voici la " chose ".
A vous de juger.
~~ ¤ ~~
La vie est triste chez les humains
~~ ¤ ~~
Un monde qui se dit Humaniste,
Pourtant, un monde qui fournit des armes,
Des armes à des terroristes,
Voir mêmes à des petites Âmes*.
Qui est ce monde pour se croire au dessus de cela,
De cela, ces règles, qui font de nous des Humains?
Non, le mot Humain n'a pas plus de sens qu'un " Blabla ",
La vie est triste chez les humains.
Un monde qui se dit Humaniste,
Qui, des autres humains, créait des listes,
Des listes qui se perdent, de ci, de là,
Pour, finalement, venir te dire que tu es à découvert.
Mais à la fin, qu'est ce que cela?
Un regroupement d'avares, de pervers.
Même les bons idéaux sont corrompus par le pouvoir,
Nous n'avons plus la chance d'en survivre.
Notre destruction passe par l'appât de notre enrichissement,
Ont beau criés les lobbies que le réchauffement n'est qu'un bobard,
Nous voilà déjà, ou presque déjà, à l'Acheminement
De notre Cercueil. Cercueil dont dépasse notre lard.
Lard que nous avons choisis de développer,
Pour croire à l'existence futur de personnes capables de s'en passer,
Voilà, l'or que nous avons si soigneusement entassé.
Tout autour de notre tombe symbolique,
Crève nos derniers espoirs, nos fils et nos petits fils,
Mourant de la lourdeur de l'atmosphère si toxique,
Que nous leur avons laissé pour seul domaine, à ces pauvres fils.
Mais à la fin, qu'est ce que cela?
Un regroupement de cadavres, une espèce éteinte.
Mêmes nos plus beaux idéaux sont hors d'atteinte,
Nous n'avons plus la chance de les voir.
Un monde qui se dit Humaniste,
Qui, des morts, créait des listes,
Des listes qui restent, ici et là,
Pour, finalement, venir te dire que tu es bel et bien mort.
Qui est ce monde pour se croire au dessus de cela,
De cela, ces morts, qui font de nous des veufs pleins d'or?
Non, le mot ' Humain " n'a pas plus de sens qu'un œuf,
La vie est triste chez les humains.
Un monde qui se dit Humaniste,
Pourtant un monde qui fournit des tombes,
Des tombes à des humains,
Voir même des tombes à des tombes.
La vie est triste...
Mais pas que chez les humains.
Ecrit par DECAPITOR.
*Petites Âmes: Ici sont cités les enfants, on fournit des armes aux enfants, notamment en Afrique pour des guerres sans sens...
Dernière édition par un modérateur:
